Morar numa cidade com aproximadamente 13 mil habitantes é uma experiência sociológica interessante.
Principalmente para quem passou boa parte da vida em grandes centros.
Na cidade grande, podemos morar vinte anos no mesmo prédio e não saber o sobrenome do vizinho.
No interior acontece praticamente o contrário.
Todo mundo sabe quem é todo mundo.
Você conhece o padre.
Sabe quem é o prefeito.
Conhece o dono do cartório.
O advogado.
O farmacêutico.
O médico.
O dono da padaria.
O mecânico.
O rapaz do posto.
E depois de algum tempo começa a acontecer algo ainda mais curioso:
eles também sabem quem você é.
Bem-vindo a Sucupira
Às vezes observo determinadas situações e me lembro de O Bem-Amado.
A fictícia Sucupira, criada por Dias Gomes, caricaturava brilhantemente aquela cidade pequena brasileira onde política, religião, comércio, fofoca, amizade, rivalidade e vida cotidiana aconteciam praticamente no mesmo palco.
Naturalmente, estou fazendo uma brincadeira.
Não temos Odorico Paraguaçu andando pela praça fazendo discursos rebuscados.
Pelo menos espero que não.
Mas existe alguma coisa de Sucupira em quase toda pequena cidade brasileira.
Os personagens mudam.
A essência permanece.
Na cidade pequena ninguém é completamente anônimo
Essa talvez tenha sido uma das maiores diferenças que percebi.
Na metrópole somos quase invisíveis.
Entramos no supermercado.
Compramos.
Pagamos.
Saímos.
Provavelmente ninguém lembrará de nós cinco minutos depois.
No interior, você entra na padaria:
— Bom dia!
E alguém responde pelo seu nome.
Perguntam como você está.
Perguntam por alguém da família.
Comentam o tempo.
Falam da chuva.
Perguntam se você viu o que aconteceu ontem.
Quando percebe, comprar pão virou um evento social.
E a notícia corre...
Corre muito.
Talvez essa seja uma das instituições mais eficientes das pequenas cidades.
A comunicação informal.
Não precisa de fibra óptica.
Não precisa de 5G.
Às vezes tenho a impressão de que determinados acontecimentos chegam ao outro lado da cidade antes mesmo de terminarem.
Alguém viu.
Alguém contou.
Outro acrescentou um detalhe.
Outro conhecia a pessoa envolvida.
E pronto.
A cidade inteira já possui uma versão.
Às vezes várias.
Existe sempre alguém que conhece alguém
Essa é outra característica fantástica.
Você precisa resolver alguma coisa.
Pergunta:
— Você conhece alguém que faça isso?
A resposta raramente é simplesmente não.
Normalmente vem:
— Conheço. O primo do marido da irmã de fulano faz.
E, surpreendentemente, funciona.
As relações no interior ainda possuem algo muito pessoal.
Existe uma rede invisível de contatos.
O eletricista conhece o encanador.
O padeiro conhece o pedreiro.
O advogado conhece alguém do cartório.
O dono da loja conhece alguém da prefeitura.
E provavelmente todos frequentam os mesmos lugares.
O prefeito deixa de ser uma figura distante
Em uma grande capital, o prefeito pode ser alguém que você conhece apenas pela televisão.
Em uma cidade pequena, talvez você o encontre tomando café.
Ou no mercado.
Ou em uma festa.
Ou numa cerimônia.
O mesmo acontece com vereadores e outras autoridades locais.
A distância institucional diminui.
Isso possui vantagens e desvantagens.
Mas é interessante perceber que o poder público ganha rosto.
Você sabe quem é.
E, provavelmente, sabe onde encontrá-lo.
O padre também faz parte da vida da cidade
Independentemente da religião de cada pessoa, em muitas cidades pequenas a igreja continua tendo forte presença comunitária.
O padre não é apenas alguém que aparece durante a missa.
Ele participa de festas.
Conhece famílias.
Conversa com comerciantes.
Acompanha acontecimentos da comunidade.
Da mesma maneira, pastores e outras lideranças religiosas acabam se tornando figuras conhecidas.
A cidade funciona como uma grande rede de relações que se cruzam continuamente.
A padaria talvez seja o verdadeiro centro de informações
Toda cidade pequena deveria reconhecer oficialmente esse patrimônio.
A padaria.
Ali circulam informações fundamentais.
Política.
Futebol.
Preço das coisas.
Chuva.
Estrada.
Quem chegou.
Quem foi embora.
Quem comprou uma casa.
Quem vendeu.
Quem está construindo.
Quem abriu um comércio.
Se quisermos compreender uma pequena cidade brasileira, talvez seja mais eficiente passar uma manhã na padaria do que ler dezenas de relatórios.
Existe também o personagem que sabe de tudo
Toda cidade possui pelo menos um.
Talvez vários.
Você comenta alguma coisa e ele já sabe.
Aliás, sabia antes de você.
Se perguntar sobre uma pessoa, ele conhece a família inteira.
Sabe quem era o avô.
Onde morava.
Com quem casou.
Quem comprou a antiga propriedade.
E provavelmente sabe por quanto foi vendida.
É quase um arquivo histórico ambulante.
Mas existe um lado muito bonito nisso
É fácil fazer piada com essa proximidade.
Mas ela também produz algo que as grandes cidades perderam em parte:
pertencimento.
Quando você frequenta os mesmos lugares, encontra as mesmas pessoas e começa a ser reconhecido, deixa lentamente de ser apenas alguém que mora naquele município.
Começa a fazer parte dele.
As pessoas percebem sua ausência.
— Você sumiu!
Perguntam se está tudo bem.
Sabem quando alguém está doente.
Oferecem ajuda.
Perguntam pela família.
Isso possui um valor enorme.
Naturalmente existe o outro lado
Privacidade é uma palavra relativa numa cidade pequena.
Se você gosta de anonimato absoluto, talvez precise se adaptar.
Porque alguém sempre viu.
Ou acha que viu.
Você troca de carro e alguém percebe.
Começa uma obra e alguém pergunta.
Viaja e alguém nota que a casa ficou fechada.
Volta e alguém pergunta:
— Foi viajar?
Não necessariamente por maldade.
Frequentemente é simplesmente curiosidade.
A vida comunitária produz proximidade.
E proximidade significa saber um pouco da vida uns dos outros.
A política ganha características próprias
Aqui talvez Sucupira apareça com maior força.
Em cidade pequena, política raramente é apenas ideologia.
Existe história.
Família.
Amizade.
Rivalidade.
Comércio.
Antigas alianças.
Novas alianças.
Fulano apoiava sicrano.
Agora apoia outro.
Um candidato é primo de alguém.
Outro estudou com determinada pessoa.
E as eleições municipais ganham uma intensidade impressionante.
A política não está distante.
Ela passa pela praça.
Os personagens fazem parte do charme
Depois de algum tempo você começa a identificar os tipos.
O comerciante que sabe tudo.
O sujeito que reclama da prefeitura independentemente de quem seja o prefeito.
O defensor apaixonado da administração.
O pescador.
O fazendeiro.
O recém-chegado da capital.
O morador cuja família está ali há gerações.
O contador de histórias.
O desconfiado.
O otimista.
O sujeito que começa qualquer conversa dizendo:
— Antigamente isso aqui...
É quase um elenco.
Dias Gomes entenderia perfeitamente.
Mas existe uma diferença fundamental
Sucupira era uma caricatura.
E caricaturas exageram características para que possamos enxergá-las melhor.
A vida real numa cidade pequena é muito mais complexa.
Existem profissionais altamente qualificados.
Empresários.
Professores.
Agricultores.
Trabalhadores.
Jovens conectados ao mundo inteiro.
Pessoas que chegaram das grandes cidades.
Famílias tradicionais.
Gente que nasceu ali e gente que escolheu viver ali.
O interior contemporâneo não está isolado do mundo.
A internet mudou completamente isso.
Podemos morar numa cidade de 13 mil habitantes e conversar com alguém do outro lado do planeta em segundos.
Talvez essa seja uma combinação interessante:
tecnologia global com relações locais.
Depois de viver numa metrópole, isso causa estranhamento
No começo, confesso, pode parecer curioso.
Você está acostumado a não conhecer ninguém.
De repente começa a cumprimentar pessoas na rua.
O atendente lembra de você.
O comerciante pergunta como está.
Alguém que você conheceu há meses acena do outro lado da praça.
E um dia acontece algo interessante.
Você percebe que também começou a reconhecer todo mundo.
— Aquele é fulano.
— Ali trabalha sicrano.
— Esse é o dono de tal lugar.
Pronto.
Sem perceber, você entrou para Sucupira.
E talvez eu goste disso
Depois de tantos anos vivendo em lugares onde milhões de pessoas se cruzam sem sequer se olhar, existe algo agradável em ser reconhecido.
Não precisamos ser amigos de todo mundo.
Não precisamos concordar com todo mundo.
Aliás, seria impossível.
Mas fazemos parte de uma comunidade.
Quando alguém pergunta:
— Tudo bem?
Às vezes realmente espera a resposta.
E isso está ficando raro.
Minha pequena Sucupira
Hoje olho para determinadas situações com humor.
O prefeito.
O padre.
O advogado.
O pessoal do cartório.
A padaria.
Os comerciantes.
As histórias.
As conversas.
As pequenas disputas.
Os personagens.
As notícias que atravessam a cidade em velocidade supersônica.
Às vezes parece mesmo uma versão moderna de Sucupira.
Só falta aparecer Odorico Paraguaçu na praça anunciando alguma obra:
“Meus queridos concidadãos sucupiranenses...”
Mas talvez seja justamente essa humanidade que torne a vida no interior tão interessante.
Porque aqui as pessoas ainda possuem nome.
Possuem história.
Possuem família.
Possuem reputação.
E acabam fazendo parte da nossa rotina.
Depois de algum tempo você deixa de dizer:
“a cidade onde estou morando.”
E começa a dizer:
“a nossa cidade.”
Talvez seja nesse momento que percebemos que a mudança terminou.
Já não somos apenas visitantes.
Viramos personagens também.
E em uma cidade de 13 mil habitantes, pode ter certeza:
alguém já sabe disso.
E a vida segue.
Marcuss Silva Reis
Vida que Segue
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